El tiempo en sus manos..

Tiene los ojos cansados y un brillo incesante en su interior, desprenden fuerza, vida, puedo ver el cielo en ellos. Ojos verdes, azules, amarillos, quizás transparentes como la mar, como su amor, qué más da.. Ojos viejos, agotados y a la vez serenos, tranquilos, ya han vivido lo vivido, saben pues que les espera, tarde o temprano, un descanso largo y tendido. Sus arrugas demuestran valía en esto de existir, también sabiduría, inmensos instantes en el mismo planeta, no creo haber sentido jamás envidia tan sana. Tuve la oportunidad de agarrar sus manos, secas, agrietadas por el frío del rocío en una dura mañana de trabajo en el campo.
No sé exactamente qué se le pasaba por la cabeza en ese momento, tampoco sé si sabía que estaba allí, con ella, aunque eso no importa ahora. A pesar de permanecer en la cama, transmitía fortaleza y ánimo.. Sé que si derramó alguna lágrima fue la más hermosa de entre todas ellas, sé que si esa lágrima tuvo el valor de salir y resbalar por la, ahora, desgastada mejilla de la mujer que yacía tumbada a mi izquierda, fue únicamente de alegría y regocijo, pues no experimentó pena, por lo menos, no delante mía. Ésta donadora de vida me protegió de la malicia de la humanidad, luchó contra viento, marea y tempestad.
Recojo, sin querer queriendo, los pétalos de la rosa marchita que ahora, sin más, vislumbro allá, en el horizonte, con intenciones de partir hacia no sé dónde, hacia algún lugar. Puedo afirmar, sin hipótesis ni suposiciones cojas, que ésta mujer no viaja sola.. puedo asegurar, también, que mis huellas le acompañaran, para que cuando yo me vaya sepa en qué lugar está..